di Daniela Pia
Le hanno buttate dentro un aula,
quando servivano. Loro hanno accolto quella chiamata come una
liberazione dall’attesa davanti al telefono: settembre, ottobre…
lavorerò, non lavorerò, chissà. Si sono fatte le ossa con bambini
vivaci, difficili, intelligenti, gioiosi.
Hanno ragionato con ragazzi demotivati, scoraggiati, pieni di creatività
o solo
annoiati. Disposte al sacrificio, a viaggiare lontano per qualche settimana, qualche mese o – nel migliore dei casi – per un quadrimestre o un anno intero, di supplenza. Uno stipendio sempre più inadeguato, rimetterci con le spese, abbandonare temporaneamente la famiglia, trasferirsi in piccole isole, tutto per il punteggio: questa addizione che avrebbe consentito loro di avere una speranza un po’ meno vana per il lavoro futuro. Le ho viste al lavoro in paesini di montagna, in borghi irraggiungibili se non con i propri mezzi inadeguati; affittare stanze nelle quali poter stare per cinque giorni e poi tornare a casa il fine settimana. Altre sceglievano levatacce all’alba, due ore di viaggio, un’ora, per essere in aula alle 8 e 20 pronte ad accogliere scolari e studenti. Precarie da una vita, donne che hanno investito nella loro istruzione, nella formazione, e che hanno dato alla scuola italiana decenni della loro professionalità. Nell’incertezza, appese a un filo di speranza chiamato “ruolo” che come un signor Godot non arrivava mai. Le politiche del ministero dell’Istruzione hanno fatto capire loro che non c’era più spazio, che erano troppe come troppi sono tutti i precari, costretti perciò a vivere una vita sempre più precaria. Usati quando erano utili e poi ingombranti: un problema. Intanto gli anni sono trascorsi: alcune di loro oggi hanno più di 50 anni e quest’anno, improvvisamente, dopo dieci-quindici di attesa, l’ ultimo treno che passava ha fatto scendere Godot: in mano aveva la cartolina «La S.V. è invitata a presentarsi all’Ufficio scolastico provinciale per procedere all’immissione in ruolo…». Gaudio e tripudio!
Personalmente ne conosco tre, signore ormai brizzolate, che hanno festeggiato con le lacrime agli occhi, incredule l’arrivo del lavoro, quello che non era preceduto dal batticuore di inizio anno. A loro oggi ne voglio aggiungere un’altra di queste mie colleghe, una maestra di 37 anni, Susanna Figus madre di due bambini. Il 23 mattina si è alzata all’alba ed è partita da Arzana, un paese della Sardegna orientale e si è messa in auto per raggiungere Villasimius. Aveva appena ottenuto il ruolo, l’attesa era finita e non era certo spaventata da quei 113 km all’andata e da altrettanti al ritorno; due ore di auto per arrivare, due per tornare. Andava bene così, adesso aveva la sua cattedra.
Pioveva l’altra mattina e la sua auto si è fermata prima di arrivare alla scuola che l’attendeva, verso quella cattedra che tanto aveva atteso. Una maestra, una donna che aveva finito di essere precaria, che poteva finalmente tirare un sospiro di sollievo. Pioveva, in prossimità di San Vito e l’esistenza è tornata a essere precaria per i bambini di Susanna, per il suo compagno e per lei; l’asfalto era bagnato e la sua utilitaria si è accartocciata in uno scontro frontale. Susanna, che tanto aveva atteso il ruolo.
annoiati. Disposte al sacrificio, a viaggiare lontano per qualche settimana, qualche mese o – nel migliore dei casi – per un quadrimestre o un anno intero, di supplenza. Uno stipendio sempre più inadeguato, rimetterci con le spese, abbandonare temporaneamente la famiglia, trasferirsi in piccole isole, tutto per il punteggio: questa addizione che avrebbe consentito loro di avere una speranza un po’ meno vana per il lavoro futuro. Le ho viste al lavoro in paesini di montagna, in borghi irraggiungibili se non con i propri mezzi inadeguati; affittare stanze nelle quali poter stare per cinque giorni e poi tornare a casa il fine settimana. Altre sceglievano levatacce all’alba, due ore di viaggio, un’ora, per essere in aula alle 8 e 20 pronte ad accogliere scolari e studenti. Precarie da una vita, donne che hanno investito nella loro istruzione, nella formazione, e che hanno dato alla scuola italiana decenni della loro professionalità. Nell’incertezza, appese a un filo di speranza chiamato “ruolo” che come un signor Godot non arrivava mai. Le politiche del ministero dell’Istruzione hanno fatto capire loro che non c’era più spazio, che erano troppe come troppi sono tutti i precari, costretti perciò a vivere una vita sempre più precaria. Usati quando erano utili e poi ingombranti: un problema. Intanto gli anni sono trascorsi: alcune di loro oggi hanno più di 50 anni e quest’anno, improvvisamente, dopo dieci-quindici di attesa, l’ ultimo treno che passava ha fatto scendere Godot: in mano aveva la cartolina «La S.V. è invitata a presentarsi all’Ufficio scolastico provinciale per procedere all’immissione in ruolo…». Gaudio e tripudio!
Personalmente ne conosco tre, signore ormai brizzolate, che hanno festeggiato con le lacrime agli occhi, incredule l’arrivo del lavoro, quello che non era preceduto dal batticuore di inizio anno. A loro oggi ne voglio aggiungere un’altra di queste mie colleghe, una maestra di 37 anni, Susanna Figus madre di due bambini. Il 23 mattina si è alzata all’alba ed è partita da Arzana, un paese della Sardegna orientale e si è messa in auto per raggiungere Villasimius. Aveva appena ottenuto il ruolo, l’attesa era finita e non era certo spaventata da quei 113 km all’andata e da altrettanti al ritorno; due ore di auto per arrivare, due per tornare. Andava bene così, adesso aveva la sua cattedra.
Pioveva l’altra mattina e la sua auto si è fermata prima di arrivare alla scuola che l’attendeva, verso quella cattedra che tanto aveva atteso. Una maestra, una donna che aveva finito di essere precaria, che poteva finalmente tirare un sospiro di sollievo. Pioveva, in prossimità di San Vito e l’esistenza è tornata a essere precaria per i bambini di Susanna, per il suo compagno e per lei; l’asfalto era bagnato e la sua utilitaria si è accartocciata in uno scontro frontale. Susanna, che tanto aveva atteso il ruolo.
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